Diablito*.

Se me ha aparecido muchísimas veces, pero sólo en tres ocasiones me ha dicho su nombre mirándome a los ojos.

La primera vez yo tendría unos 19 años. Se presentó con el nombre de “duende” a través de la pluma de García Lorca hablando de un acercamiento a la muerte y la esencia del mundo.

Pero hablar de esencias es no hablar de nada. Goethe lo expresa como un poder misterioso que todos sienten y que ningún filósofo explica. Quizá ni siquiera exista, y ¿quién soy yo para decir si algo existe o no?

Pocos años después dejó de ponerse sobrenombres y de la boca de mi maestro Anatoli salió…el diablito.
No sé cómo se aparezca en los países de habla hispana en donde no se usan tantos diminutivos como en el mío, pero no es el diablo. Mucho menos el judío-cristiano al que, dicen, no hay que acercarse.

No, el diablo, corrijo, El Diablo, es otro. Ese no es lejano para las animalesas como yo. El Diablo es el que empuja, el que dice sí, el que mueve. Es vecino conocido. Por el que he tenido largas discusiones con mi papá, quien todavía, pobre, cree que es Dios, o un ángel, o una musa. Y hay grandes diferencias entre ellos y sus formas de trabajar.

El ángel es un ser aparte que a algunas personas les hace el favor de derramarles la gracia encima para que hagan algo sin esfuerzo o sin darse cuenta.

La musa es la que dicta de pronto a una persona que se vuelve una especie de canal.

Y Dios…sepa la chingada.

No, no. Yo hablo del diablito.

Se me apareció por tercera vez en la mirada de la mujer que más admiro. Cumpliendo un sueño que soñé hace años.

Vaya. Ahora que no tengo sueños se empiezan a cumplir los soñados tiempo atrás. ¿Será que hay que seguir soñando? Yo creo que no. Porque duele.